Leyendo a Manuel Madrid, generoso, perspicaz, intuitivo, afectuoso, abierto a los encuentros ―su poesía los prodiga sin falsos pudores―, me siento clásico y pasado ―daté, dirían los franceses― en la poesía que hasta la fecha he dejado escrita, que es bien poca. En la poesía de Manuel, además de esos encuentros con la vida, con las personas y acontecimientos que frecuenta y lo frecuentan, hay una precisión en el lenguaje, una transfiguración sencilla de la expresión, una retórica menor, sin pretensiones (subrayo: “selecto como piel de pergamino, / sigiloso como un leopardo en la nieve”). Hay un ritmo que no proviene de las normas tradicionales, pues sus poemas carecen de rimas ―cosa muy normal después de algunas décadas― y de las medidas tradicionales (propias de los que llamaría poetas filólogos, que no saben despegarse del heptasílabo y del endecasílabo). El ritmo de Manuel es un ritmo vital, de fulgores y chispazos, que dan cuenta de la breve experiencia que el poema apresa. Un ritmo de planos enfrentados, o paralelos (el árbol y la persona, del bellísimo poema que abre este conjunto). Apoyada en lo vivido, esta poesía extiende el afecto, lo ubica y explica con concisión y admirable sencillez.